窗台上的旧玩具熊轻轻倚着花盆，绒毛被阳光晒得暖蓬蓬，它守着那颗被孩子埋下的向日葵种子，已默默等了许多日子，直到这天，嫩绿的芽顶破泥土，像小拳头倔强地伸向天空，玩具熊的黑纽扣眼睛弯了弯，仿佛看见小小的生命在守护中破土而出，带着阳光的温度，也带着孩子藏在心底的期待，原来最笨拙的守护，也能让希望的种子，在时光里悄悄发芽。
窗台上的旧木花盆里,拱出了一抹嫩绿，两瓣带着绒毛的子叶，像初生婴儿攥紧的小拳头，怯生生地探向阳光，旁边坐着的褪色玩具熊，纽扣眼睛里的光，好像也跟着亮了些。
这玩具熊叫“阿葵”，是七岁那年夏天，奶奶从镇上的庙会摊上买来的，棕色的绒毛洗得发白，脖子上系着条红布带，胸口绣着个歪歪扭扭的向日葵——奶奶说：“向日葵总朝着太阳长，娃娃也要像它，心里有光。”那年夏天，阿葵成了我形影不离的伙伴：我趴在桌上画画时，它坐在桌角歪着头看；我偷偷哭鼻子时，它被我抱在怀里，绒毛蹭得脸颊痒痒的；就连晚上睡觉，我也要把它放在枕头边，听奶奶讲的故事里，阿葵也好像在对着我笑。
后来我长大了,去了外地上学，阿葵被塞进了衣柜顶层的旧纸箱，和褪色的画册、断了线的木偶一起，蒙上了薄薄的灰，直到去年冬天，我因为工作失误，被领导批评得抬不起头，拖着疲惫的身体回到家，推开衣柜时，纸箱“哐当”一声掉下来，阿葵摔在我脚边，红布带松了，纽扣眼睛里，好像还藏着当年奶奶说的“光”。
那天夜里,我抱着阿葵坐在窗边，窗外的雪下得紧，路灯的光被雪片揉碎，照得房间一片朦胧，我摩挲着它粗糙的绒毛，突然想起奶奶说的“向日葵总朝着太阳”，第二天，我从楼下花坛里抓了把土，又翻出以前种多肉的小花盆，把土装进去，把阿葵摆在花盆边，对着它说：“你要是能陪着我，就像小时候一样，我们一起种点什么吧。”
我没种过向日葵,只是听奶奶说，瓜子埋进土里，就能长出向日葵，我从零食袋里掏出几粒生瓜子，随便丢进花盆，又浇了点水，接下来的日子，我每天回家第一件事，就是去看花盆，土干了就浇水，可除了几片杂草，什么都没长出来，我有点泄气，把阿葵重新摆回窗台，对着它叹气：“可能向日葵也不喜欢冬天吧。”
直到一个雨后的清晨,我拉开窗帘，看见花盆里拱出了一抹嫩绿，两瓣子叶紧紧挨着，顶着未干的露珠，在晨光里泛着翡翠般的光，我蹲下来，看着那抹绿，又看看旁边的阿葵——它纽扣眼睛里的光，好像真的亮了些，胸口那朵歪歪扭扭的向日葵，在晨光里，好像也朝着那抹嫩绿，微微弯了弯腰。
从那天起,那株向日葵像个倔强的孩子，一天一个样，先长出两片真叶，嫩绿带锯齿；然后茎秆慢慢挺直，长出细密的绒毛；再后来，顶端冒出了小小的花盘，一天天鼓起来，像个小太阳，而阿葵，始终坐在花盆边，褪色的绒毛被阳光晒得暖烘烘的，纽扣眼睛里的光，随着向日葵的生长，越来越亮。
前几天,向日葵终于开了，金黄色的花瓣层层叠叠，围着深褐色的花盘，在窗台上像个骄傲的小太阳，我凑过去，闻到淡淡的花香，突然想起奶奶的话：“向日葵总朝着太阳，心里有光的人，走到哪儿都亮堂。”我伸手摸了摸阿葵的绒毛，它脖子上那条松了的红布带，被风吹得轻轻飘起来，好像在对着我笑。
原来有些陪伴,从不会因为时光而褪色，就像阿葵守着那粒偶然掉进花盆的瓜子，守着这个冬天里唯一的阳光，终于等来了发芽的向日葵，而我也终于明白，心里有光，就会像这株向日葵，即使在最冷的冬天，也能朝着太阳，长出属于自己的春天。
窗台上的向日葵还在开着,金黄的花瓣朝着太阳，旁边的玩具熊，纽扣眼睛里的光，和太阳的光，融在了一起。
