窗台上的歌唱家——那只会唱歌的小鸟玩具，总在晨光中唤醒睡意，它披着翠绿羽毛，圆溜溜的黑眼睛像嵌了颗黑曜石，小巧的喙微微张开，仿佛随时能唱出清脆的歌，轻轻按下机关，它便抖抖翅膀，婉转的鸣叫便如泉水般流淌，时而欢快如林间鸟语，时而温柔如耳畔私语，这歌声驱散了窗台的沉寂，成了家里最灵动的音符，连阳光都忍不住驻足，在羽毛上跳跃成金色的旋律。
童年记忆的窗台上，总停着一只“不会飞的小鸟”，它不是真正的生灵，却有着最灵动的歌声——翠绿色的羽毛被阳光晒得发亮，圆溜溜的黑眼睛像两颗浸在水里的墨玉，只要你轻轻按下它圆滚滚的肚子，就会“啾——啾——啾”地唱起来,清脆得像把春晨的露珠都震落了。
那是六岁生日时，爸爸从旧货市场淘来的礼物，摊位积着灰，角落里堆着许多蒙尘的玩具，唯独这只小鸟被擦得干干净净，爸爸把它举到我面前，鸟喙轻轻一动，竟发出两声婉转的啼鸣，我一下子跳起来，搂着它的脖子不肯撒手,连生日蛋糕都忘了吃。
从那天起，这只小鸟成了我形影不离的“伙伴”，每天清晨，我按一下它的肚子，让它“叫醒”我；傍晚放学回家，书包还没放下，就先冲到窗台听它唱歌，它的歌单很简单，只有三段旋律：一段是短促的“啾啾”，像在催我快写作业；一段是绵长的“啾——啾——”，像在陪我数天上的云；还有一段是欢快的“啾啾啾”,像在笑我把橡皮蹭到了脸上。
最难忘的是三年级那个冬天，我发着高烧躺在床上，窗外飘着雪，世界安静得可怕，妈妈去熬药，房间里只剩下我和小鸟，我按了按它的肚子，它却只是“咔哒”响了一声，歌声哑了，我急得哭出来，小手攥着它冰凉的羽毛，忽然想起爸爸说过“拧发条就能唱歌”，我颤巍巍地翻过它的小翅膀，看见背后藏着个小小的铜钥匙——那是它的“心脏”，我费劲地拧了三圈，再按下肚子，这一次，“啾——啾——啾”的歌声像小溪一样流了出来，比平时更温柔，像妈妈的手在拍我的背，后来我抱着它睡着了,梦里全是阳光和鸟鸣。
后来我长大了，玩具箱里堆满了更炫酷的遥控车、智能机器人，可小鸟还是静静地待在窗台上，它的羽毛被摩挲得起了毛边，肚子上的按钮按下去时有点松垮，歌声也偶尔会跑调，可每次听到那熟悉的“啾啾”,心就像被暖融融的阳光裹住。
前阵子整理旧物，我把它从窗台请下来，轻轻擦拭它羽毛上的灰尘，按下肚子，那熟悉的旋律响起，忽然想起小时候的我——总以为它会一直唱下去，以为童年的窗台永远不会变，原来时光就像小鸟的发条，拧紧了会转，松了也会停，但那些被歌声填满的瞬间，早已变成了心里的种子,长成了永远不老的春天。
这只小鸟依然停在窗台上，每当阳光照进来，它翠绿的羽毛就会泛起光，像一只真正的小鸟，随时准备为路过的人,唱一首关于童年的歌。
