会做玩具的爸爸，是我童年的魔法师，会做玩具的爸爸，是我童年的魔法师

会做玩具的爸爸，是我童年的魔法师，他用粗糙的手掌，把废木料削成会跑的小木马，用碎布头缝成咧嘴笑的布偶，把铁丝弯成一按就跳的青蛙，他的工作台像个魔法作坊，锯末纷飞里总能变出惊喜：正月十五的兔子灯，能唱儿歌的八音盒，还有带着松木香的小火车，每个玩具都藏着他的耐心，把平凡的日子变成了童话，当别的小朋友羡慕我的“独家珍藏”时，我才懂得，爸爸的手比魔法更厉害——他把爱揉进了木纹里，让我的童年闪闪发光。

我的童年，好像被爸爸的手填满了，不是那些商店里光鲜亮丽的塑料玩具，而是带着木香、布头味儿，甚至有点歪歪扭扭的“手工货”，可在我眼里，爸爸的手像有魔法,能变出整个童年的星辰大海。

爸爸不是木匠，也没学过手工，他的工作是在单位修机器，回家后却总爱在阳台角落支起一张小桌子，上面摆着锯子、砂纸、锤子，还有一堆奇奇怪怪的“废料”——旧木板、断掉的伞骨、妈妈织毛衣剩下的毛线、我穿小的纽扣，每当我凑过去，他就会笑眯眯地摸我的头：“今天想玩什么？爸爸给你做一个。”

我最爱的，是那辆“木头小汽车”，那是上幼儿园时，我看别的小朋友有遥控车，吵着也要买，爸爸没说话，第二天就从单位扛回一块松木板，他戴着老花镜，用铅笔在木头上画了个歪歪扭扭的车身，又锯下几根细木条当车轴，用圆珠笔帽当轱辘，车身上没有喷漆，他用我的蜡笔涂了红色，车轮是他用砂纸磨圆的，摸上去滑溜溜的，小汽车没有马达，爸爸教我用手推，它“哐当哐当”地在地板上跑，比遥控车还让我开心——因为我知道，这辆车里装着爸爸陪我画图的下午，装着他锯木头时“吭哧吭哧”的喘声,装着他额头上亮晶晶的汗珠。

还有那只“布偶兔子”，小学一年级我生了场病，在医院躺了一周，每天都哭着要妈妈，出院那天，爸爸从怀里掏出一个软乎乎的白兔子：身体是妈妈淘汰的旧白床单缝的，耳朵里塞了点棉花，摸起来鼓鼓的；眼睛是两颗黑纽扣，是奶奶衣服上掉下来的，爸爸找了半天；最绝的是它的小红鼻子，是爸爸用红毛线缠了个小球，粘上去的，那天晚上，我抱着兔子睡觉，它身上有淡淡的洗衣粉味，还有爸爸手心的温度，我梦到自己变成了兔子，坐在爸爸的肩膀上,摘天上的棉花糖。

爸爸做的玩具，从不出错，却总有点“不完美”，竹蜻蜓的翅膀削得厚了点，飞不高；木头小人的胳膊有点歪，举不起来；连最简单的铁皮青蛙，腿上的弹簧装得太松，一跳就“哐当”摔个跟头，可这些“不完美”，反而成了我的专属，我会和爸爸一起修竹蜻蜓，他用砂纸一点点磨薄翅膀；我会给木头小人画新衣服，用彩笔给它涂上红脸蛋；就连那只铁皮青蛙，我们比赛谁能让它跳得更远，最后青蛙的腿被我摔掉了一块漆，爸爸却笑着说：“你看，它现在成了‘战斗英雄’青蛙！”

后来我长大了，去了外地上学，行李箱里，我塞进了爸爸做的木头小汽车，还有那只布偶兔子，宿舍里，同学摆满了各种大牌玩具，我却总在夜深人静时摩挲着小汽车粗糙的边角，想起爸爸说：“玩具坏了不要紧，爸爸再给你修；但心里的快乐，不能坏。”

去年我生了孩子，爸爸从老家赶来，背着一个大布包，打开一看，里面全是新玩具：小木马是用老榆木做的，马背磨得发亮，是爸爸用了半个月时间，在院子里的小工作台上一点一点凿出来的；拨浪鼓是红绿布缝的，里面装着绿豆，摇起来“沙沙”响，是奶奶拆了旧棉袄里的棉花，爸爸一针一线缝的；还有一个小木勺，勺柄上刻着小小的“乐乐”（我孩子的名字），是爸爸用废掉的砧板边角料刻的，刻坏了三次,第四次才刻出歪歪扭扭的字。

抱着孩子玩木马时，我突然明白，爸爸的手哪里是什么魔法，只是把所有的爱，都揉进了这些笨拙的玩具里，他不会说漂亮话，却会在我哭的时候变出一只兔子；他不懂潮流，却知道我最想要的，是带着他温度的东西，那些玩具，或许在别人眼里一文不值，却是我童年最珍贵的宝藏——因为它们告诉我，爱不是昂贵的礼物，而是愿意为你花时间、耗心力，把普通的东西,变成独一无二的心意。

爸爸的手有点抖了，锯木头不如以前利索，缝纽扣也要戴老花镜，可只要我回家，他还是会搬出阳台的小桌子，问：“今天想玩什么？爸爸给你做一个。”而我总会笑着摇头：“爸爸，我现在长大了，玩不动啦。”可我知道，我永远是他那个爱玩玩具的孩子，而他，永远是我的“魔法师”爸爸。