那只飘向云端的纸飞机，那只飘向云端的纸飞机

那只纸飞机是童年折的，边角带着泛黄的折痕，机翼上还用蜡笔歪歪扭扭画着笑脸，它被轻轻掷向天空，乘着风，掠过树梢，越过屋顶，越飘越高，最后融进柔软的云层里，像极了那些被时光带走的简单心愿，轻盈却带着重量，在云端化作永不褪色的梦，提醒我们，有些飞翔，从不落地。

夏午的老槐树下,蝉鸣把空气织成一张密密的网，我蹲在水泥地上，膝盖蹭出了浅浅的灰印，手里攥着一张被汗浸得发软的作业纸——那是数学老师刚发下来的考卷，背面还留着红笔打的叉，可此刻那些叉都模糊了，我的全副心神都在指尖：纸被对折、再对折，两边的翅膀压得又轻又薄，机头折得尖尖的，像枚小小的银币。

“飞咯——”我站起身，手腕一扬，纸飞机“嗖”地蹿出去，它在阳光里划出一道浅白的弧线，翅膀颤巍巍的，却像长了眼睛似的，绕过老槐树的虬枝，直直朝天上飞去。

风是突然大起来的,刚才还懒洋洋的云朵，此刻被推着跑，像被谁搅动的棉絮，纸飞机被风裹着，打着旋往上蹿，比刚才飞得更高、更远，我仰着头，脖子酸得发紧，看着它从“小雀”变成“麻点”，最后变成一颗会移动的星子，融进棉花糖似的云层里。

“我的飞机！”我喊出声，声音被风吹散，连自己都听不清，我想追，可双脚像钉在了地上，考卷上的红叉突然刺眼起来——我本来就没考好，这下连唯一的“玩具”也飞走了。

“别急，它在跟风玩捉迷藏呢。”身后传来爷爷的声音，他不知什么时候从屋里走出来，手里拿着蒲扇，慢慢摇着。“你看那云，”他指给我看，“风是天空的信使，你的飞机呀，是它送走的信。”

我抬起泪眼,顺着他的手指望向天空，云朵果然在动，刚才那片藏了飞机的云，正慢慢飘向远处的山坳，爷爷蹲下来，粗糙的手指拂过我汗湿的额头：“纸飞机飞得高，不是因为它有多厉害，是因为你折的时候，心里装着风——你想着让它飞，它就真的飞起来了。”

那天下午,我坐在老槐树下，看云朵飘了一整个下午，后来飞机没再回来，可我好像不那么难过了，我知道它没丢，它只是到了天上，替我去看更远的地方——去看山那边的田野，去看云上面的星星，甚至去看风从哪里来。

后来我长大了,玩过很多精致的玩具：会发光的遥控车、能唱歌的机器人、带着螺旋桨的无人机，可它们再也没能像那只纸飞机那样，让我在夏日的午后，仰着头追着云跑，让我相信，一个简单的愿望，真的能乘着风，转到天上去。

前几天整理旧物,我在书柜深处翻出一张泛黄的作业纸，背面还留着当年折飞机的折痕，我试着把它折成飞机，走到窗前，轻轻一扬，它没有飞起来，只是晃晃悠悠地落在了楼下的草坪上。

可我还是笑了,因为我看见，风正穿过窗棂，拂过纸飞机的翅膀，像多年前那个午后一样，温柔地把它推向了——属于天空的方向。