夏日的羽翼，玩具蝴蝶翅膀里的童年，夏日蝶翼，童年轻羽

夏日的风拂过窗台，一只玩具蝴蝶的翅膀在阳光里轻轻颤动，那是童年用彩纸叠出的羽翼，带着蜡笔涂抹的斑斓，缀着亮片闪烁的星子，曾攥着它在树荫下追逐，看影子在草地上画出不规则的圆；也曾趴在窗边，对着它幻想自己能乘着这双翅膀，飞过蝉鸣织成的午后，如今羽翼已旧，蜡笔色褪，可那份握着翅膀便以为能拥抱天空的雀跃，始终停在记忆的夏天，带着温度，轻轻扑扇。

夏日的风,总带着股晒透了的青草味儿，裹着蝉鸣的燥热，一遍遍扑打在老院子的竹帘上，我总爱搬个小板凳坐在门槛上，看阳光透过槐树叶的缝隙，在地上织出跳动的光斑，直到外婆的声音从屋里飘出来：“别晒着，玩会儿你的蝴蝶去。”

那只“蝴蝶”，其实算不上真正的玩具——没有精致的关节，没有华丽的装饰，只是两片用彩色皱纹纸糊成的翅膀，中间夹着一根细细的竹签，竹签顶端系着一截红毛线，方便抓在手里，翅膀是外婆用我攒了许久的糖纸糊的：红色的西瓜糖纸是晚霞，绿色的薄荷糖纸是树叶，金色的橘子糖纸像阳光，蓝的、紫的，则是捡来的碎布头染的，两片翅膀不对称，一边鼓着个小包，大概是糖纸没压平；边缘还沾着几道干透的胶水印，像蝴蝶翅膀上的露珠。

我最爱做的事,就是攥着那截红毛线，在院子里“放蝴蝶”，手腕轻轻一抖，翅膀便扑棱棱地扇起来，在阳光下闪着七彩的光，我追着它跑，看它掠过鸡笼，惊得母鸡“咕咕”叫；看它擦过牵牛花藤，沾上几点淡紫的花粉；看它一头扎进晒得发烫的泥土里，翅膀上沾了泥点，也不恼，捡起来吹一吹，又继续飞，有时邻居的小花会凑过来，我们一人抓着一只“蝴蝶”，在院子里追逐打闹，笑声比蝉鸣还响，震得槐树叶都在颤。

有次下过雨,我把蝴蝶翅膀挂在窗台上晾着，雨后的阳光特别干净，照在翅膀上，糖纸的颜色像要化开似的，我趴在窗台上数上面的糖纸纹路，忽然发现翅膀内侧，用铅笔歪歪扭扭写着三个字：“快长大。”是外婆写的，她总说，蝴蝶要经过蛹的蜕变才能飞，人也要慢慢长大，才能飞得更远，那时我不懂，只觉得这三个字像长了翅膀，顺着阳光飞进了心里。

后来我上了小学,蝴蝶翅膀被塞进了衣柜最底层，再拿出来时，糖纸已经褪了色，边缘泛着黄，竹签也裂了道缝，可我还是把它带到了学校，课间躲在走廊里，对着阳光扇动翅膀，同桌的小女孩凑过来看，眼睛亮晶晶的：“你的蝴蝶会飞吗？”我点点头，手腕一抖，翅膀在阳光下晃了晃，像真的要飞起来，她笑了，露出两颗小虎牙：“我的梦想，是像蝴蝶一样，飞到北京去看天安门。”那一刻，我突然想起外婆说的“长大”，原来每个人的心里，都住着一只想飞的蝴蝶。

如今夏天还是那个夏天,蝉鸣依旧，老院子的槐树也还在，只是我的蝴蝶翅膀，早已被时光磨得发脆，可每当夏日的风吹过，我总能看见那个扎着羊角辫的小女孩，攥着红毛线，在院子里追着彩色的翅膀跑，笑声里全是阳光的味道，原来，有些玩具从来不是玩具，它是童年的翅膀，载着最纯粹的快乐，最天真的梦想，在记忆的夏天里，永远扑棱棱地飞着。