抽烟喝酒的熊猫，当童真被成人世界的二手烟熏黄，抽烟喝酒的熊猫，童真被二手烟熏黄

黑白分明的熊猫，本应是童真的化身，却在烟雾缭绕中叼着烟卷，爪尖握着酒瓶，被成人世界的二手烟熏黄了毛色，也熏黄了眼里的光，它笨拙模仿人类吞云吐雾的模样，像一面镜子，照见成人世界的浮躁与失序，更映出童真被不良环境悄然侵蚀的无奈，当纯真的生灵被迫沾染烟火气，我们该问：是谁将成人的“二手”生活，硬塞给了本该干净的世界？

阁楼角落的纸箱里,躺着一个玩具熊猫，它不是那种崭新的、毛色油亮的玩偶——它的绒毛泛着旧时光的米黄色，左耳缺了个小口，露出里面发黄的棉絮，最显眼的，是它爪子里总攥着个瘪掉的易拉罐，罐身画着模糊的啤酒商标，而靠近它鼻尖的地方，隐约残留着一股淡淡的烟丝味。

这熊猫曾是童年的宝贝,七岁生日那天，妈妈从地摊上把它买回来，我抱着它睡觉，给它讲幼儿园的趣事，连它缺了耳朵都成了“战斗英雄的勋章”，可不知从什么时候起，它开始“学坏”。

那是上小学三年级的事,爸爸总在阳台抽烟，烟雾缭绕里，他皱着眉看账本，妈妈在厨房炒菜，油烟味混着烟味飘进客厅，我蹲在阳台门口，看爸爸把烟灰弹进空啤酒罐，忽然觉得那罐子比我的奥特曼玩具还“酷”，第二天，我从垃圾桶翻出个瘪掉的易拉罐，塞进熊猫爪子里，又用妈妈的口红，在它嘴边画了个歪歪扭扭的“烟圈”，爸爸看到后没骂我，反而笑了：“哟，咱熊猫也学会抽烟喝酒了？”从那天起，抽烟喝酒，好像成了我和熊猫之间的“秘密游戏”。

我学着爸爸的样子,把点燃的香凑到熊猫嘴边，看烟雾飘起来，假装它“吞云吐雾”；把汽倒进小碟子，让它“喝”得“东倒西歪”，妈妈说过很多次：“别玩这些，不健康。”可我总觉得，这样长大的熊猫，才像个“大人”，它陪我写作业时，爪子里的易拉罐会轻轻磕着桌面，像爸爸敲键盘的声音；晚上抱着它睡觉，闻到那股烟酒味，就觉得安心——因为那是“大人”的味道，是爸爸的味道，是家里烟火气的味道。

直到去年春节,表妹来家里玩，我抱着熊猫炫耀：“你看，它会抽烟喝酒呢！”表妹瞪大眼睛，指着熊猫嘴边的口红印：“姐姐，它好可怜啊。”她拿起熊猫，用小手擦了擦它爪子里的易拉罐：“爸爸妈妈说，抽烟喝酒对身体不好，熊猫也会生病的。”那天晚上，我看着熊猫泛黄的绒毛，忽然想起妈妈的话：“你总模仿大人，可大人的世界里，有些东西是不该属于孩子的。”

后来,我把熊猫的易拉罐取了出来，用湿布擦干净它嘴边的口红印，又给它缝了个小小的布耳朵，补上左耳的缺口，它重新变回了那个干净的、毛茸茸的熊猫，只是爪子还是习惯性地蜷着，像在等一个早已不属于它的易拉罐。

有时候我会想,玩具熊猫本该是童真的符号，却在我模仿大人的过程中，沾染了烟酒的气味，它像一面镜子，照见我对“长大”的懵懂认知——那时的我以为，长大就是抽烟喝酒，是像爸爸一样皱着眉看账本，却忘了小时候，我抱着它说：“熊猫要永远当宝宝呀。”

或许每个孩子的童年里,都有一个“抽烟喝酒的玩具熊猫”——它不是坏榜样，而是我们试图理解成人世界时，留下的笨拙脚印，而我们终将明白，真正的成长，不是模仿成人的“坏习惯”，而是在烟火气里，守住心底那份对美好的向往，就像那只被擦洗干净的熊猫，绒毛重新柔软，眼睛重新明亮，等待着，重新成为一个孩子真正的宝贝。