我的世界，那架会飞的玩具飞机，我的世界，那架会飞的玩具飞机

窗台上那架褪了色的玩具飞机，机翼上还留着儿时用蜡笔涂的彩虹，它本不会飞，可在我眼里，总能借着风轻轻跃起，越过堆满积木的桌面，掠过摊开的童话书，飞向窗外那片永远湛蓝的“天空”，我会踮着脚追它，看它在阳光里划出银亮的弧线，仿佛载着所有小小的梦想——那时世界不大，一架会飞的飞机，就能装下整个童年的自由与欢喜。

书桌的第二层抽屉里,躺着一架翅膀有些歪斜的玩具飞机，机身是深蓝色的，机翼上用银色马克笔涂着歪歪扭扭的“MC”字母——那是《我的世界》的缩写，每次拉开抽屉，看到它，我总会想起那个用积木和想象力搭起来的天空，想起它第一次“起飞”时，我攥着遥控器的手心，全是汗。

这架飞机是十岁生日时,爸爸用乐高积木给我拼的，那天我正蹲在客厅搭《我的世界》里的“末地传送门”，爸爸拿着一盒灰色的积木过来：“要不要试试拼个会飞的东西？”我抬头看他，他眼睛亮亮的，像个等着被夸奖的孩子，我们翻出说明书，照着步骤拼机身、机翼、尾翼，拼到螺旋桨时，我非要把它涂成钻石蓝色，说“这样就能像游戏里的疾速飞船一样快”，爸爸笑着点头，从他的工具箱里翻出一个小小的遥控器：“加上这个，就能让它真的在天上飞了。”

第一次试飞是在小区的草坪上,我握着遥控器，手指抖得厉害，按下启动键的瞬间，螺旋桨“嗡”地一声转起来，卷起地上的小草叶，飞机晃晃悠悠地起飞，歪歪扭扭地往树的方向冲，爸爸在旁边喊：“往左打杆！往左！”我手忙脚乱地拨动摇杆，飞机堪堪擦过树梢，稳稳地落在了草地上，我跑过去捡起它，发现机翼蹭掉了一小块漆，却开心得跳起来：“爸爸！它飞起来了！它真的能飞！”

从那以后,这架玩具飞机成了我“我的世界”里最忠实的伙伴，我把家里的客厅改造成“飞行基地”：沙发是“大山”，茶几是“机场”，窗帘后面的空地是“末地空域”，写作业累了，我就把它拿出来，打开遥控器，让它在“天空”里兜圈圈，有时我会把《我的世界》里的小人偶放在驾驶舱，假装它正飞过像素化的森林和沙漠；有时我会把橡皮泥捏成“苦力怕”，摆在“机场”旁，让飞机“轰炸”它们，看橡皮泥四分五裂的样子，我总会咯咯笑出声。

最难忘的是去年夏天,我带着它去奶奶家，奶奶家的院子后面有片麦田，金黄的麦子风一吹，就像波浪一样，我把飞机放上天，它飞过麦田，越过老槐树，阳光照在深蓝色的机身上，亮得晃眼，奶奶坐在屋檐下摇着蒲扇，看我追着飞机跑，喊：“慢点跑，别摔着！”我回头冲她笑，飞机的影子落在我身上，像一片会移动的云，那天下午，飞机飞了十几次，电池都没电，我却不觉得累，只觉得整个世界都跟着它在飞。

现在我已经上了初中,很少有时间再玩玩具飞机了，但每次看到它，我总会想起那些握着遥控器的下午，想起爸爸陪我拼积木时的耐心，想起奶奶院子里的麦浪，想起《我的世界》里那个没有边界、充满可能的世界，这架玩具飞机或许飞不高，也飞不远，但它载着我的童年，载着我用想象力搭起来的天空，永远停在了抽屉里，像一颗不会熄灭的星星。

有时候我会想,或许真正的“我的世界”，就是这样一架会飞的玩具飞机——它很小，却能装下最天马行空的梦想；它很简单，却能让我在现实里，找到属于自己的天空。